Scott Smith: Ein ganz einfacher Plan

Ein ganz einfacher Planvon Scott Smith war in der ersten Hälfte der Neunziger nicht nur ein Überraschungsbestseller sondern, so paradox wie es klingen mag, auch ein Geheimtip – nämlich unter jenen, sich selbst als ernsthafter begreifenden, Lesern, die dem Thrillergenre nicht unbedingt besonders aufgeschlossen gegenüberstehen. Um ein Stück große Literatur, sagten sie, solle es sich handeln, und Robert Harris, der Autor von Vaterland, schrieb in einer Besprechung von einem raren Kunstwerk. Ich habe mir das Buch dreimal gekauft, auf englisch, auf deutsch und nun wieder auf englisch. Und jetzt endlich habe ich es auch gelesen (in der Originalfassung, so daß ein Urteil zur Übersetzung ausbleiben muß), und, um es vorwegzunehmen, Harris und meine ernsteren Freunde, sie haben recht.

Ungeheurlich ist das Buch, und zwar auf eine Weise, eine brutale, einschneidende, brutal subtile Weise, die es schwer macht, sich die Geschichte, das Unerhörte, das, was einem, ohne daß man es zunächst bemerkte, den Boden unter den Füßen weggezogen hat, nicht von der Seele zu reden. Dreimal habe ich die letzten Tage angefangen, von dem Buch zu erzählen, dreimal wurde ich unterwegs gestoppt, ich möge doch nicht zuviel verraten. Und jedesmal habe ich es eingesehen, weil ich weiß, daß es gut war auch für mich, damals nicht zuviel in Erfahrung zu bringen.

An der Oberfläche, soviel kann nun doch gesagt werden, handelt Ein ganz einfacher Plan davon, was man macht, wenn man zu dritt in einem abgestürzten Privatflugzeug eine Tasche mit viereinhalb Millionen Dollar findet, sie behalten aber gleichzeitig nicht das geringste Risiko eingehen will, gefaßt zu werden. Und daher kommt natürlich der Titel. Der Ich-Erzähler hat ihn, den einfachen Plan. Daß er nicht aufgeht, versteht sich von selbst.

Auf welche Weise er nicht aufgeht dagegen nicht. Ich hatte Trivialeres erwartet. Aber Scott Smith kennt kein Erbarmen, das Spiel mit Erwartungen versteht er so gut wie kaum ein anderer. (Robert Harris fällt mir noch ein, aber dies nur nebenbei.) Und Smith arbeitet mit einer effektiven Doppelstrategie. Einerseits wird man als Leser in die Irre geführt, und andererseits – und da fängt die Ungeheurlichkeit  – nutzt er die so erzeugte Verwirrung, um Dinge selbsverständlich erscheinen zu lassen, die, nun, die es nicht sind. Und gegen die später einsetzende Verstörung darüber ist die anfängliche Verwirrung (nein, es kommen keine Mafiagangster, die sich die Kohle wieder holen wollen) nichts. Der Unterschied ist der zwischen An-einem-Morgen- kurzzeitig-nicht-mehr- wissen-daß-man- in-einem-Hotel- geschlafen-hat und In-einem-Hotel- aufwachen-ohne-es- tatsächlich-je- betreten-zu-haben.

Viel Vergnügen. (cm)

GOLDMANN Taschenbuch 1996, DM 14.90